Где тот Мечтатель?
Корчма у дороги. Старая, забытая, кривая. А когда-то цвела и постоянно или хотя бы через день была набита путешественниками, бродягами, героями и просто мимокрокодилами. Сейчас? Вывеска покосилась, качается на ветру и протяжно скрипит, здание обросло лозой и мхом, окна выбиты, крыша прохудилась и, видно, протекает. От веранды и настила остались лишь куски гнилых досок. И звуки. Былые звуки. Их нет. Есть лишь зазывающий ветер, злой дождь и мертвая древесина, которая может лишь старчески скрипеть... Я стою на пороге и боюсь входить. Я боюсь отворить дверь. Я боюсь того, что увижу внутри. Или того, чего Я НЕ УВИЖУ...
